Quisiera sentarme sólo
en silencio a escuchar
a las piegras del arroyo
con los pejes conversar
bajan aguas de las lluvias
saludando al montañés
conversando con las aves
con acento cordobés
la tierra tiene un idioma
en que a todos les conversa
sólo que nadie lo escucha
o tal vez, no lo interpreta
sólo la entiende el paisano
que tiene alma ´e poeta
a veces la pacha habla
con acento muy dolido
pa pedirle al ser humano
que no la eche al olvido
tratame bien, soy tu madre
ya no juegues con tu suerte
el dinero no da nada
matarme a mi es tu muerte
Detrás de cada poema hay escondido mil sentimientos. Pensamientos y realidades que superan al poeta.
Esta madrugada me despertó la calandria y decidí levantarme a escribirle un poema de agradecimiento. Tomé un papel y lo puse sobre la mesa y comencé a escribir: “que dulce y alegre es tu canto...” inmediatamente después mi mente divagó y se puso a pensar en el papel ecológico que recibía mis palabras. Papel hecho con los restos de la caña de azúcar que en lugar de tirarlo, con el hacen papel.
¡qué interesante!, pensé. En mi poema a la calandria, hay escondida toda una plantación de cañas de azúcar. Cañas que fueron exprimidas y exprimidas y cuando ya no le pudieron sacar mas jugo, la hicieron papel. Igual que a los trabajadores del cañaveral, lo exprimen, lo exprimen y cuando a fin de mes no tienen más jugo le dan como salario una limosna que no le alcanza para salir de la pobreza.
Están todas las noches oscuras de Ledesma que en complicidad genocida apagaba las luces para que no vean a los cobardes secuestradores.
En este papel donde pensaba dedicarte un poema, calandria, hay torturas, desaparecidos, muertos, hombres que lucharon pelando cañas para endulzar la vida de otros haciendo amarga la suya.
El canto de la calandria se ha puesto triste. Pero nunca, NUNCA fue tan esclarecedor…. y revolucionario
Con sus manos atadas a la espalda, subió los escalones hasta el cadalso. Ese gran escenario preparado en la plaza para la ejecución de los herejes. Mucha gente se había juntado a ver el espectáculo: a Archibald le cortarían la cabeza.
Dos pecados había cometido: luchar contra el feudalismo que estaba en total decadencia, y haberlo hecho desde la naciente reforma protestante.
Cuando lo apresaron un compañero en retirada gritó: “¡Sangre por sangre!” Pero Archibald, que había hecho de su ideología una extraña síntesis de revolución y pacifismo cristiano, pidió a los gritos que no tomaran venganza.
Los golpes y puñetazos recibidos, no pudieron quitar del rostro de Archibald la sonrisa triunfante. Sabía que su muerte no era en vano, que muchos de los presentes que lo insultaban, se irían de la plaza marcados por su actitud. Tal vez cambiarían. Seguro muchos se sumarían a su lucha contra el feudalismo esclavista.
A pesar de sus reclamos, le pusieron una bolsa en la cabeza. El no quería, quería que lo vieran morir sonriendo. El verdugo no se lo permitió. Se arrodilló, puso su cabeza en aquel tronco oscurecido por sangres pasadas y espero cantando un himno a un Dios que tal vez no acudiría.
Sintió un golpe en la nuca, no sintió dolor, pensó que era el amague del verdugo antes del hachazo que se tardaba en venir. De pronto todas las voces de la plaza callaron. El esperó unos segundos eternos y se levantó, caminó unos pazos, se dio vuelta y vio a su verdugo muerto con su propia hacha clavada en la cabeza, tirado abajo del cadalso donde la gente ya no estaba.
Bajó, pensó que sus compañeros habían tomado las armas, llegó al lado de su verdugo, elevó una plegaria, bajó la vista y vio que entre sus brazos apretaba una bolsa como queriendo guardar un tesoro. Cuando Árchibald la abrió se llenó de terror al comprender que la bolsa del verdugo, contenía su cabeza.
Claudio Cruces Mayo de 2023
La casa era antigua y bastante descuidada. Pero mostraba resabios de su orgulloso pasado. Todo el pueblo la conocía como “la casa del inventor”. Es que allí vivía aquel hombre solitario con mañas de creador. Aunque sus inventos y creaciones eran totalmente dedicada a los niños. Juguetes de todo tipo adornaban la sala de estar, el comedor y el jardín.
Había inventado varias cosas, algunas inservibles, como el barrilete invisible. Otras graciosas, como la pelota que le sacaba la lengua al arquero cuando era vencido. Pero lo que lo había hecho famoso era la muñeca que le regaló a su hija; una muñeca de cerámica a la cual había puesto un mecanismo que, al tirarle de un hilo en la espalda, la pepona cobraba vida y se ponía a bailar. Pero lo más llamativo era que él a su hija le había hecho creer que el movimiento de la muñeca era la respuesta a su canto. Así que el inventor, tiraba del hilo sin que ella lo note y se ponía a cantar. La muñeca se ponía en pie y feliz bailaba al compás del canto del viejo. Claro es que cuando el hilo comenzaba a agotarse, nuestro inventor tenía que hacer más lento su canto para acompañar a la muñeca que iba perdiendo velocidad.
Pasaron muchos años y la mecánica se fue perfeccionando. De hecho, en esa época no existía la pila, por eso el mecanismo. Pero se inventaron los diarios, la radio, la televisión, el internet, las redes sociales y han logrado que toda, o casi toda la sociedad se convierta en marioneta. Marionetas sin hilos que, ahora si, bailan al compás de su creador. Cuando el poder canta, las muñecas bailan. Cuando los creadores dicen “a trabajar”, las marionetas trabajan para ellos. Cuando dicen pobreza, se enorgullecen de ser pobres, cuando dicen hambre, bailan la danza de la desnutrición. Todo con una gran sonrisa. Todo con la alegría de bailar para quien canta.
marzo 2023
Contradicción del poeta:
Amar el silencio y tener que decirlo en palabras
busco desde hace años
la palabra que me hable del silencio.
La nota musical que lo exalte
busco el momento que ya no necesite palabras
que pueda decir mi poesía sin emitir un sonido
la mas grande poesía
aquella que no se nombra
pero que todos escuchan
la poesía de la noche, el canto de la piedra
la que nombra la palabra que nadie conoce: el nombre de Dios
la que está escondida en mi guitarra,
en el patio de mi casa
en el vino de un amigo
en el cuerpo de mi amada
Contradicción del poeta:
Amar el silencio y tener que decirlo en palabras
Como todas las
tardes, el Club era una romería. Todo el pueblo se reunía después de trabajar
para jugar al truco, a las bochas, mirar el partido en la televisión y tomar
alguna que otra copa. La gente entraba y salía sin ser notada. Sin embargo,
cuando él entró, unos segundos de silencio se hicieron eternos. 15 años había
durado su ausencia. 15 años de reclusión en la penitenciaría de Sierra Chica.
Algunos paisanos
se acercaron a darle la bienvenida, algunos le convidaron una copa, placer que
le había sido vedado por 15 años. Le contaron que su casa natal había sido
rematada por la justicia después del incidente de aquella fatídica tarde.
El invierno cierra
temprano sus puertas y los parroquianos comenzaron a irse para sus casas. El
pobre iba quedando sin saber dónde pasaría la noche. Muchos amigos, pero ¿quién
se llevaría a un asesino a sangre fría a pasar la noche con su familia? Así fue
que Julio, pidió dos botellas fiadas y lo invitó a su humilde rancho.
Comieron lo que
la pobreza le permitió a Julio ofrecer, tomaron unos vinos y Machete, con la
boca suelta comenzó a hablar:
Cuando mi padre
murió mi madre tuvo que hacerse cargo de mi, y de mis cinco hermanos. Lavaba, planchaba
y hacía lo que podía. Hizo lo necesario, hasta esas cosas que la gente
considera inmoral. Hombres que abusaban de la infortuna de nuestra familia
cambiando la moral de mi madre por unas pocas monedas y luego la condenaban y
difamaban.
Desde chico iba
al club y escuchaba palabras que no entendía, pero no me gustaban: -envido,
falta envido, quiero 33,te gané de mano. La mano que le metí a la madre de
Machete…. Y todo el mundo reía… Jugaban a las bochas y el mismo infeliz
gritaba: le arrimé el bochín como a la mamá de Machete…. No grités, que no sos
Juana……. Y así fui acumulando bronca aunque nunca pretendí venganza.
Pero el destino
tiene caminos que son extraños para nosotros y fue esa tarde, la del campeonato
de trucos que esperaban a Jacinto, y Jacinto no aparecía. Cuando la gente
empezó a preocuparse el comisario lo mandó a buscar. Yo, que estaba acodado al
mostrador tomando una gaseosa le dije:
-
“está
en su rancho”
-
¿vos
lo viste machete?
-
Vengo
de allá
-
¿y te
dijo si se iba a demorar?
-
Cuando
llegué se estaba afeitando, lo llamé para no dispararle por la espalda y cuando
se dio vuelta lo maté. Ya no podrá más difamar a mi madre.
El comisario
sonrió y salió a corroborar lo dicho. Yo terminé mi gaseosa. Nadie me detuvo
hasta la vuelta del comisario.
-
¿sabés
que te tengo que llevar preso?
-
Vamos,
le dije.
-
Tomate
otra gaseosa que yo pago, vas a pasar un tiempo largo sin poder acodarte al
estaño.
El comisario se
fue, yo terminé mi bebida y me presenté en el destacamento. 15 años han pasado,
15 años.
cuento guarany
Los poetas
guaraníes no eran poetas cualquieras, hubo una época que sus palabras tenían
grandes poderes. Por eso, de tanto evocar a la luna, esta comenzó a venir a
pasear a la tierra. Los días que la luna no se ve, es porque pasea por nuestro
planeta. Claro que no como la vemos en el cielo, a la tierra viene como una
hermosa mujer de piel blanca, pelo plateado y vestido de fina seda y delicados
colores.
En el idioma
Guaraní a la luna se la conoce como Yasí, y a la nube, su compañera en estas
travesías, Araí.
Fue una tarde
que, Yasí y Araí paseaban por el frondoso bosque misionero, viendo los colores
y disfrutando los aromas de las flores y el canto de los pájaros cuando las
sorprende un yaguareté hambriento. Ambas jóvenes quedaron inmóviles del miedo,
no sabían que hacer. El tigre agazapado esperaba el mejor momento para dar un
zarpazo. Ellas asustadas intentaron huir, la bestia saltó sobre ella pero
inesperadamente es alcanzada por una flecha certera que parte su corazón. Un
indio, anciano ya, estaba escondido tras el tronco de un frondoso árbol. Corrió
para ver si las jóvenes se encontraban bien, pero ellas ya no estaban. Le quitó
la piel al yaguareté, trepó al árbol porque se acercaba la noche y no es sabio
caminar en el bosque oscuro. Dormir en la copa de un árbol, cubierto con el
cuero de su víctima con su arco y flechas a mano, es lo más seguro que el indio
viejo pero ágil podía hacer.
Esa noche soñó;
soñó con esa hermosa joven que, brillante y vestida con una nube, le hablaba
diciendo: Yo soy yasí, la luna, protectora de los hombres buenos. Hoy me
salvaste de ser devorada por el yaguareté cuando paseaba con mi amiga Araí por
la tierra. También salvaste a toda la humanidad de vivir sin luna. Por eso voy
a darte un regalo, un regalo muy especial. Mañana, cuando despiertes verás que
he hecho crecer una nueva planta que llamarás Caá. ¡Cuidado! Sus hojas son
venenosas y beneficiosas a la vez. Para que no sean venenosas deberás tostarla
y tendrás grandes beneficios de ella.
El indio despertó y buscaba a Yasí, no la encontró, pero si vio a aquella planta de la que ella le había hablado: Caá. La yerba mate acompaña desde entonces a los hombres, como un regalo de la luna, en sus momentos más tristes, en los alegres también. Le hace compañía en la soledad, ayuda a los poetas a escribir, da calor en los inviernos y fuerza para el trabajo.
Para saber cuál
era la religión verdadera se organizó un parti do de fútbol entre católicos y
protestantes. Antes de comenzar el partido, estando los jugadores en la cancha,
entra a la tribuna el propio Jesús. Hubo un profundo silencio entre las dos
hinchadas. Ambos bandos pensaron: No importa quien gane, veamos para quien
hincha Jesús y sabremos quien tiene la verdad.
Así que hicieron
el sorteo. A los católicos les tocó sacar y al protestantismo elegir arco. El
papa Francisco estaba frente a la pelota. Suena el silbato y patea, se la pasa
al Obispo de Buenos Aires, este al teólogo de la liberación Gutierrez quien se
la da al representante de la inquisición. La defensa protestante se asusta y no
lo marca. Torquemada se adelanta, patea, pega en el travesaño. Francisco remata
de cabeza y gooool.
Por primera vez
ambas facciones quedan en silencio durante una fracción de segundo. Cuando ven
que Jesús se para y grita GOOOOOOOOOL. Imaginate hermano, el júbilo de los
católicos ¡Gooooooooooooooollllllllllllllllllllll! Gritaron todos y se pusieron
a cantar. ¡Se siente, se siente, los prote están caliente!!!!.
Pero el partido
no termina allí. El contragolpe no se dejó esperar y llega el gol protestante:
¡Goooooooolllllllllllllll!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Gritó Jesús…. Te podés imaginar
el bolonqui pentecostal: ¡Tomala vo dámela a mi, con estos catos no vamo a
divertir!!!!.
El partido
terminó uno a uno. No sirvió para definir cuál era la religión verdadera. Pero
todos los periodistas pidieron que Jesús esté en la conferencia de prensa.
Jesús aceptó con gusto.
Llegado el
momento todos los periodistas se le lanzaron al humo a Jesús y gritaron la
misma pregunta al unísono. Señor, queríamos saber cuál era la verdadera iglesia
y usted gritó el gol de los dos equipos. ¿Qué tenemos que pensar?
Y Jesús contestó
pueden pensar que a mi me gusta el fútbol
Todo el que haya
visto a Juan hace menos de un año no podría creer que era aquel que caminaba
lentamente y con esfuerzo hacia el teléfono que sonaba. Hace 9 meses nada mas
el estaba muy bien, pero en un análisis de rutina la radiografía mostraba una
mancha en el pulmón.
Juan tuvo que
hacer un gran esfuerzo para dejar de fumar como el médico le ordenó; pero al
fin lo logró. Aunque la desintoxicación lo hacía toser mucho y el medico
preocupado de que la tos lastime sus bronquios empeorando el cuadro, le dio una
pastilla para reprimir la tos. Aunque le advirtió lo que iba a suceder: esta
medicación le subió la presión. Así que Juan, que nunca había tomado
medicamento alguno, por haber dejado de fumar ya estaba tomando una pastilla
para la tos y otra para la presión, lo que le trajo una deficiencia hepática
que trató con una medicación que le produjo diabetes.
La medicación de
la diabetes le causó trastornos renales al punto que hacía dos meses que Juan
había entrado en diálisis 3 veces por semana.
Al fin llegó,
levantó el teléfono. Era la secretaria del doctro.
-
Hola
señor Juan, le tengo buenas noticias. En realidad usted goza de excelente
salud. La mancha en sus pulmones era sólo suciedad del radiógrafo.
En el principio creó Dios los cielos u la tierra. Y la
tierra estaba vacía, sin tiempo, espacio, ni luz.
Fue entonces que Dios decidió separar la luz de las
tinieblas para que sean diferentes y complementarias y fue así que concluyó el
primer día.
También separó Dios los cielos de la tierra para que haya
tiempo y espacio y así transcurrió el segundo día.
Después Dios guardó la sangre que cubría la tierra y la
puso en sus venas y arterias. Y a las venas y arterias las llamó mares y ríos y
a l tierra ceca pacha. Y allí comenzó a crear vida sobre y desde ella. Plantas
que dan semillas y árboles que dan sombra al cansado y frutos al hambriento. Y
así fue como terminó el tercer día.
Después Dios creó las lámparas que los seres vivos
necesitan. El sol para la fotosíntesis, la luna para el poeta y la cruz del sur
para orientar al caminante. Y así concluyó el cuarto día.
Al otro día creó las aves que gobiernan el cielo: al
cóndor, rey de las montañas y también a los animales marinos: al peje, a la
ballena y todos los demás. Y así terminó el quinto día.
Después hizo los seres terrestres: La llama, la vicuña,
el perro y el guanaco. Y cuando todo estaba listo, desde el polvo de la tierra
Dios formó al ser humano. Lo partió en dos para que sean complementos; varón y
mujer hechos a imagen de Dios mismo y les regaló el sexo para que sean felices
y tengan muchos hijos y disfruten de una creación de la cual son parte. Desde
allí el hombre es tierra que anda.
Y concluyó así el día sexto dándole toda la creación para
que la cuiden, cosa que no estamos haciendo muy bien, y el séptimo día
descansó.
Todo fue creado perfecto y en armonía. Pero el ser humano quiso ser como Dios y crear cosas que Dios no había
creado en el edén. Allí surgió el pecado de la acaricia, la desigualdad y la
injusticia. El día que el hombre quiso ser un Dios y creó la propiedad privada.
No se si era
originario o no, sólo se que en el pequeño pueblo de la provincia de Buenos
Aires donde vivía lo llamaban “El Indio”. Hombre de edad indefinida que, sin
lugar a dudas, nadie en el pueblo lo había visto nacer.
Vivía casí como
un ermitaño leyendo la buenaventura a quienes querían conocer de amores,
siembras, cosechas y de cualquier cosa que le deparara el futuro.
De noche pasaba
horas leyendo las estrellas y cada mañana, después de meditar desde bien
temprano acompañado de unos cimarrones goteados (así le llamaba al mate amargo
cebado con agua caliente y un chorro de aguardiente) estaba listo para hablarle
a los vecinos de su futuro.
Fue aquella
mañana fría que tuvo una sensación que lo dejó preocupado. Algo andaba mal y no
podía precisar qué. Pero mas se preocupó esa noche cuando observó que la
chacana, que así le llamaba a la cruz del sur, había pedido gran parte de su
brillo. Al día siguiente, las estrellas mas lejanas y pequeñas habían
desaparecido. El Indio creyó comprender un inminente fin del mundo. Mas que
eso, el universo entero estaba desapareciendo.
Aunque en el
pueblo lo respetaban mucho, todos se burlaban de sus predicciones. Algunos
pensaban que el viejo al fin había enloquecido; otros culpaban a la ginebra. La
cuestión es que el Indio se preocupaba cada día más. Las estrellas desaparecían
día tras día.
Aquella mañana,
al despertar, comprendió impávido, el gran mensaje que le transmitía el brillo
de las estrellas: ya no había ninguna estrella en el firmamento. Nunca más
habría una estrella para él en el basto cielo. El Indio, había quedado ciego.
Al asesinar lo
llaman
Daños
colaterales
llaman a sus
invasiones
llevar la
libertad
a los bloqueos
llaman
libertad de
comercio
y a las guerras
que provocan
llaman luchar
por la paz
y le llaman
orden
a tenernos
sometidos
si en tu tierra
hay petróleo
te llevarán la
paz
le llaman
democracia
al colonialismo
y definen como
terroristas
a quien anhela
libertad
mas aquel día
del juicio
el que Dios ha
prometido
los muertos que
mataste
contra ti se
levantarán
convertidos en
bumerang
se volverán en
tu contra
las balas que
disparaste
son las que te
matarán
el día que Dios
vomite
sobre tu sueño
americano
sueño que es
pesadilla
para el resto de
la humanidad
te revolcarás en
tu soberbia
como un gusano
fétido
engendro del
demonio
excremento de
satán
No se si era
originario o no, sólo se que en el pequeño pueblo de la provincia de Buenos
Aires donde vivía lo llamaban “El Indio”. Hombre de edad indefinida que, sin
lugar a dudas, nadie en el pueblo lo había visto nacer.
Vivía casí como
un hermitaneo leyendo la buenaventura a quienes querían conocer de amores,
siembras, cosechas y de cualquier cosa que le deparara el futuro.
De noche pasaba
horas leyendo las estrellas y cada mañana, después de meditar desde bien
temprano acompañado de unos cimarrones goteados (así le llamaba al mate amargo
cebado con agua caliente y un chorro de aguardiente) estaba listo para hablarle
a los vecinos de su futuro.
Fue aquella
mañana fría que tuvo una sensación que lo dejó preocupado. Algo andaba mal y no
podía precisar qué. Pero mas se preocupó esa noche cuando observó que la
chacana, que así le llamaba a la cruz del sur, había perdido gran parte de su
brillo. Al día siguiente, las estrellas mas lejanas y pequeñas habían
desaparecido. El Indio creyó comprender un inminente fin del mundo. Mas que
eso, el universo entero estaba desapareciendo.
Aunque en el pueblo lo respetaban mucho, todos se burlaban de sus predicciones. Algunos pensaban que el viejo al fin había enloquecido; otros culpaban a la ginebra. La cuestión es que el Indio se preocupaba cada día más. Las estrellas desaparecían día tras día.
Aquella mañana, al despertar, comprendió impávido, el gran mensaje que le transmitía el brillo de las estrellas: ya no había ninguna estrella en el firmamento. Nunca más habría una estrella para él en el basto cielo. El Indio, había quedado ciego.
9 de noviembre
Al asesinar lo llaman
Daños colaterales
llaman a sus invasiones
llevar la libertad
a los bloqueos llaman
libertad de comercio
y a las guerras que provocan
llaman luchar por la paz
y le llaman orden
a tenernos sometidos
si en tu tierra hay petróleo
te llevarán la paz
le llaman democracia
al colonialismo
y definen como terroristas
a quien anhela libertad
mas aquel día del juicio
el que Dios ha prometido
los muertos que mataste
contra ti se levantarán
convertidos en bumerang
se volverán en tu contra
las balas que disparaste
son las que te matarán
el día que Dios vomite
sobre tu sueño americano
sueño que es pesadilla
para el resto de la humanidad
te revolcarás en tu soberbia
como un gusano fétido
engendro del demonio
excremento de satán
En una jaula pequeña
estaba triste el zorzal
Mirando a su carcelero
cantando a la libertad
y la planta en la maceta
soñando con ser zorzal
como nació en una jaula
tal vez no sepa volar
si lo sueltan es probable
de que se vuelva a enjaular
y la planta en la maceta
soñando con ser zorzal
y va el hombre a su trabajo
tan triste como el zorzal
si lo sueltan es probable
de que se vuelva a enjaular
mirando a su carcelero
cantando a la libertad
y la planta que soñaba
con ser hombre y ser zorzal
