Quien lo ha visto, flaco y desgarbado, no podía creer que ese hombre era un héroe. Un hombre que enamoró a la mujer más bella de su época y que junto a su gran escudero Sancho, vivió dando batallas a gigantes que amenazaban a la humanidad. El pobre quijote murió de tristeza por haber comprendido la verdad. Así fue, al final de sus días Don Quijote de la Mancha descubrió aterrorizado que todos sus lectores eran mentira.

La planta, el hombre y el zorzal

En una jaula pequeña

estaba triste el zorzal

Mirando a su carcelero

cantando a la libertad

                                                       y la planta en la maceta

                                                      soñando con ser zorzal

como nació en una jaula

tal vez no sepa volar

si lo sueltan es probable

de que se vuelva a enjaular

                                                     y la planta en la maceta

                                                    soñando con ser zorzal

y va el hombre a su trabajo

tan triste como el zorzal

si lo sueltan es probable

de que se vuelva a enjaular

mirando a su carcelero

cantando a la libertad

                                                  y la planta que soñaba

                                                          con ser hombre y ser zorzal

quisiera ser

quisiera ser como el viento que nadie ve pero peina los trigales

quisiera ser el aire que penetra en tus pulmones

quisiera ser las razones de tus mas cochinos sueños

quisiera ser el vapor

de tu pucherito hirviendo

zamba para un amigo que nunca se fue

(Arturo Baspineiro)

cuando ensillo mi guitarra

ya no existen las distancias

mi cuerpo está donde quiera

y mi corazón en Salta

Con David y con Rogelio

no creemos en la parca

si sabemos que naciste

cerquita e la Salamanca

por eso no voy a llorar

no voy a darle el gusto a la muerte

de que me vea triste

si el que vive nunca muere 

no es un adiós es un hasta luego

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

en la villa Federal

siempre te están recordando

y te han dado en llamar

Mujica de San Fernando

allá por la 31

mi hermano y su charango

con la Dignidad rebelde

siempre te están celebrando

por eso no voy a llorar

no voy a darle el gusto a la muerte

de que me vea triste

si el que vive nunca muere 

no es un adiós es un hasta luego

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

la patria se hizo a caballo

 Cuando dicen que la patria se hizo a caballo, están diciendo algo muy cierto. Pero no solo a caballo, mujeres, niños y hombres lucharon a caballo por la independencia. También el caballo sirvió en tiempos de paz, cuando le ataron el arado....

Pero hay actores ocultos de la argentinidad que muy pocas veces se los menciona como tales. Sabemos por ejemplo que 4300 mulas cruzaron los andes como animales de carga básicamente. Y 510 caballos que serían de utilidad en combate. Pero ¿cuantos clarines?¿cuantos tambores? ¿o acaso alguien cree que sin música se podría haber ganado una batalla? Los himnos acompañaron toda la guerra apoyando y dando ánimo a los soldados. También en el cruce de los andes, en las tortuosas noches frias no faltó algún soldado que sacó de su bolsillo una quena, alguna guitarra se habrán llevado, el gaucho sin guitarra es como un gaucho sin caballo. Imposible de concebir. Además, sabemos que San Martín era un buen ejecutor de las seis cuerdas.

Según nos cuentan los documentos, al cruce de los andes se llevaron 113000 litros de vino a lomo de mula para 5000 soldados. ¿Cómo no iba a haber una guitarra?

Es cierto, la patria se hizo a caballo, también a lomo de mula. La patria la hicieron los soldados de ambos sexos, los poetas, los trabajadores del surco, las trabajadoras. La patria se hizo a boca de guitarra, a cuero de bombo legüero, al sonido de una quena, el clarín, tambor y tantos instrumentos que merecen una estatua en las plazas, por ser protagonistas y constructores primordiales de nuestra historia.

Sikus

En la hostilidad del paisaje norteño, en un clima desértico donde las plantas hacen un esfuerzo enorme por crecer y mantenerse casi sin agua, un cañaveral levanta sus brazos al cielo desde hace más años de los que cualquier habitante del pueblo cercano recuerde. Cañas que fueron parte de la historia, que vieron crecer changuitos que se hicieron hombres, ancianos y ya no están en su presencia física. Los arrieros de llamas en mas de una oportunidad buscaron su sombra para descansar del calor extremo, armaron un acullico y en melodías ancestrales cantaron su vidalitas, algúna vaguala tal vez rimando penas, alegrías, reclamos por el maltrato a su pueblo.

Alguna pareja buscó guarida para sus primeros amores, alguna niña, o algún muchacho se escondió para llorar un desamor, un engaño. Los pájaros formaron nidos y cantaron entre las cañas a la vida y al amor.

Pero un artista se acercó con otras intenciones: después de mirar y examinar atentamente, cortó las cañas que le parecieron mas apropiadas, la llevó a su taller, le dio las notas adecuadas para formar una tropa de flautas.

Y ese domingo, en la reunión de sikuris, fueron liberados decenas, tal vez cientos de años de sentires populares. Se escuchó el canto de pájaros que cantaron hace muchas primaveras, el dolor del paisano, su alegria y sus quejas, el amor primero de la parejita que hoy son abuelos, el llanto de desengaño de los jovenes abandonados.

Por eso es que no existen músicos ni poetas. Existen traductores. La pacha entera, todo el cosmos de hoy y de ayer nos habla constantemerne. El artista, aquel que pone el oído atento, no es un creador, es un simple traductor de un lenguaje milenario al que el presta atención. Cada poesía, cada melodía reproduce vivencias ancestrales, todo un pueblo canta en su poesía, todo el cosmos se revela en su melodía. Es el artista no un creador individual, sino un altavoz que llama la atención de un lenguaje ignorado.

VIA CRUCIS

 / Claudio Cruces

Es invierno y llovizna.

Un niño camina descalzo

Pidiendo monedas entre los autos

Que cierran sus ventanillas por temor a la pobreza

¿Y me pides que hable del crucificado?



La locura en Siria tira bombas

Mata inocentes mientras los cuerdos

En lugar de entristecerse por las víctimas

Buscan entre los escombros la justificación del menos malo

Y hoy debo hablar del crucificado



Una chica agonizó entre mis brazos

Bella, joven, esperando una ambulancia que no vino

Por ser mujer y ser pobre debió morir en el olvido

Ayer tuve en mis brazos al crucificado



Siglos van, milenios, en que la humanidad

Agoniza en un eterno viernes santo

Colgada de una cruz gime

Por un Dios que la ha desamparado

Tal vez lleve un espejo, para hablar del crucificado



Señor, cansado estamos de esta cruz

Vení a sacarnos los clavos

Ya no quiero colgar de este madero

Ya no quiero vivir en viernes santos



Que sea domingo señor, que sea pronto

Que esta vez sea de gozo nuestro llanto

Convertí esta cloaca en vino

Convertí la tristeza en canto

Que quiero brindar con vos

Por un mundo resucitado.